aquellos sueños,
que hoy navegan en la nada.
Van buscando ese puerto
que los ampare.
Sueños vanos,
sueños rotos,
. . . arrojados,
desde el peñasco de los precipitados.
En las promesas de las rosas
se esconden las espinas,
y en el filo de esas púas,
el dolor de la traición.
En los besos arde
el sabor de la sequía.
En las manos,
. . . tristes,
yacen las escamas de una piel,
que supo ser pétalo de esa flor.
Suspiran tus lágrimas,
queriendo llegar al mar,
vano intento hambriento,
que ha socavado tus ojos,
. . . para morir,
en los ríos de la furia.
¿ Qué es el amor,
cuando es dolor ?
Te vistes de armadura,
para evitar las heridas.
Y te abrazas a esa rosa,
. . . sin importarte,
las espinas.
. . . arrojados,
desde el peñasco de los precipitados.
En las promesas de las rosas
se esconden las espinas,
y en el filo de esas púas,
el dolor de la traición.
En los besos arde
el sabor de la sequía.
En las manos,
. . . tristes,
yacen las escamas de una piel,
que supo ser pétalo de esa flor.
Suspiran tus lágrimas,
queriendo llegar al mar,
vano intento hambriento,
que ha socavado tus ojos,
. . . para morir,
en los ríos de la furia.
¿ Qué es el amor,
cuando es dolor ?
Te vistes de armadura,
para evitar las heridas.
Y te abrazas a esa rosa,
. . . sin importarte,
las espinas.